Me senté en un bar.
En el bar de la esquina de la calle Rojas.
Marrón porosa, tambaleante
olía en ella la sed de espera.
La madera rancia
pintada de crema.
Mis zapatos enroscados
la acariciaban.
Mi mano dormida
rasguñaba el cuero.
En mi espalda, su rigidez plana,
erecto descansó.
Mi cuerpo somnoliento
bañaba la silla.
Mi mirada, la ventana
sostenían la silla.
Mis pasos contados
caminaban la silla.
Mi cola chata, sentaba la silla.
Cada día me hacia más silla,
más parte de ella.
Y afuera ella, miraba sillas
números, dinero, encargos
horas.
Y ahí, entre toda esa nada
yacía mi calma de oscuras penas.
Y aquí debajo de la silla
a dos pasos de la puerta, dos pasos de ella
decidí para ser más o menos silla
contarles un poco esta historia.
Rocio
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